Burns Night

24.1. - 30.1.2011

Am Dienstag ist Burns Night. Robert Burns war ein schottischer Poet. Der 25. Januar ist sein Geburtstag. An diesem Tag gibt es traditionell eine Suppe und Haggis mit Kartoffeln und Steckrüben. Natürlich auch Nachtisch und am wichtigsten: Whisky. Abends sind wir im Geo-Institut, wo die Burns Night gefeiert wird. Wir wissen noch nicht so richtig, was uns erwartet. Nachdem alle Platz genommen haben, wird der Haggis in den Raum getragen. Ein Professor im Kilt mit einem wunderbaren schottischen Akzent liest das Gedicht "The Address to the Haggis"  (siehe unten) vor, welches von Robert Burns stammt. An der entsprechenden Stelle im Gedicht wird der Haggis aufgeschnitten. Anschliessend dürfen wir den Haggis dann auch essen. Es folgen Vorträge von Brunsgedichten und Liedern und insgesamt ist es ein sehr lustiger Abend. Leider haben wir die Kamera vergessen.

The Address to the Haggis (1786)

Fair fa’ your honest, sonsie face,

Great Chieftain o’ the Puddin-race!

Aboon them a’ ye tak your place,

Painch, tripe, or thaim:

Weel are ye wordy of a grace

As lang’s my arm.

The groaning trencher there ye fill,

Your hurdies like a distant hill,

our pin wad help to mend a mill

In time o’ need,

While thro’ your pores the dews distil

Like amber bead.

His knife see Rustic-labour dight,

An’ cut you up wi’ ready slight,

Trenching your gushing entrails bright

Like onie ditch;

And then, O what a glorious sight,

Warm-reekin’, rich!

Then, horn for horn they stretch an’ strive,

Deil tak the hindmost, on they drive,

Till a’ their weel-swalled kytes belyve

Are bent like drums;

Then auld Guidman, maist like to rive,

Bethankit hums.

Is there that owre his French ragout

Or olio that wad staw a sow,

Or fricassee wad mak her spew

Wi’ perfect sconner,

Looks down wi’ sneering, scornfu' view

On sic a dinner?

Poor devil! See him owre his trash,

As feckless as a withered rash,

His spindle shank a guid whip-lash,

His nieve a nit;

Thro’ bluidy flood or field to dash,

O how unfit!

But mark the Rustic, haggis-fed,

The trembling earth resounds his tread,

Clap in his walie nieve a blade,

He’ll mak it whissle;

An’ legs, an’ arms, an' heads will sned,

Like taps o’ thrissle.

Ye Powers wha mak mankind your care,

And dish them out their bill o’ fare,

Auld Scotland wants nae skinking ware

That jaups in luggies;

But, if ye wish her gratefu’ prayer,

Gie her a Haggis!

Am Freitag wollen wir schwimmen gehen. Barthel soll Nadine von der Arbeit abholen. Diese kommt aus dem Hintereingang, Barthel wartet am Sekretariat. Nadine sucht das Auto, Barthel kommt raus. Barthel geht wieder rein, Nadine läuft wieder zurück. Handys sagen sie seien aus. Nadine wieder zurück zum Auto, währenddessen Barthel wieder raus. Nach etwa 10 Minuten finden wir uns dann endlich. Furchterbar! Das Wochenende verläuft ruhig ohne besondere Vorkommnisse.